sábado, 19 de febrero de 2011

Fulbo

Las papas de la cena tenian gusto a pestilente.. llueve salado y a baldazos. Siempre que escribo como un espejo hacia una pared que no está... como una escalera a un abismo.
Pasan los años y las vidas... los arboles deshojan y cada hoja amarilla es como una pagina de un almanaque..

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